Roles

Toda persona tiene un rol en la vida de los demás. Yo sé cual es el mío y lo tengo bastante claro, el pañuelo de lágrimas. La amiga que escucha los problemas y aconseja al resto. Si escribiera un libro con todos los consejos que he dado, estaría publicado como inteligencia emocional por la Psicóloga Mayorga, por supuesto.

Y pensar que sólo quería ser un rayo más de sol y ya. Pero no sé como serlo en la vida de los demás o no es mi rol. O simplemente no quiero, porque soy vaga y me da pereza aprender o cambiar mi rol.

Y al ser un pañuelo de lágrimas, una ve a bastante gente llorando más de la gente que observa reír. Pero no me detengo, pues las lágrimas siempre me llaman de alguna manera. Como toda persona medio feliz, medio triste, siempre en algún momento empiezo a buscar y perseguir la desgracia. Mi vida se va en eso y como todo pañuelo me voy gastando.

Y tu, sin embargo, has adoptado el rol del hielo conmigo, más bien en mi vida. Vas pasando por aquí congelando mis relojes, deteniendo mi tiempo. Ese hielo que quema en el invierno. Al que he besado y pues se me han quedado los labios algo pegados a ti. Ese hielo que me deja el alma un poquito más blanca y me va alargando la vida aunque muera cinco minutos después de haberte besado. Cada que me abrazas me siento más viva. Tu rol conmigo.

Y bueno, tu eres diferente para mi, por lo que mi rol contigo ha sido diferente también. Pero contigo aprendí a ser el rayo de sol que siempre quise ser. Y sí, para el mundo soy un pañuelo de lágrimas pequeño y caduco, pero para ti, soy ese rayo de sol pequeño y no temporal. O bien, eso quiero ser en tu vida.

Lágrimas de cocodrilo

Entre lágrimas se lamenta un cocodrilo,
Por el viejo dicho nadie cree que sea lamento,
Es sólo un truco para generar lástima
Y así conseguir sólo lo que desea.
Por ser cocodrilo nadie piensa que es honesto,
Más vale secar esas gotitas saladas de mar interno,
Dejarlas tranquilas en las alcantarillas viejas
De un corazón seco y maltratado,
Por no dar la impresión de ser hipócrita,
El cocodrilo no puede llorar nunca más.
Ser cocodrilo hizo que lo condenen por derramar lágrimas...

Insomnio

"No puedo dormir", siempre nos puede parecer la frase para una balada muy triste en la que el cantante que, por lo general es hombre, no puede dormir porque su chica ya no es su chica o porque pudo haberlo sido y el pues, la cagó. Pero no es una frase de balada triste para mi, al menos hoy no.

Aunque no sea una frase de canción de amor triste es una frase de un punto triste en medio de la noche en el que ya estoy harta de pensar en todas las veces que he contado las estrellas en mi cuarto que tengo desde los seis años. También estoy cansada de estar cansada sin poder descansar y de lo poco que me lo permito porque estuve calculando las horas y sigo calculando las horas que podré dormir. No olvidemos esa hora, quizá hora y media, durante la cual repaso todos mis errores, fracasos, peleas, malas decisiones, malas expresiones, malos poemas, o buenos poemas que destruí. Y a pesar de que repaso las " cagadas" me olvido de las cosas que aprendí. Es que eso si el insomnio no me lo recuerda.

Y no puedo dormir, porque me desperté muy tarde por la simple razón de que tampoco podía dormir ayer! Que tan cruel puede ser el insomnio que hasta me cambia los horarios. Si, culpo al insomnio para no mencionar que es mi culpa porque me encanta 9gag o la curiosa curiosidad me llega antes de dormir y de repente necesito buscar algo en google. Y ni se diga la inspiración, que cosa más inoportuna, si no es antes de dormir es mientras estoy escuchando un brindis en algún matrimonio o justo cuando no hay donde escribir y lo peor, cuando escucho canciones que odio, hasta para inspirarse hay que tener suerte.

Sin embargo, se llega al punto en el que el "no puedo dormir" se transforma en párpados pesados tipo 4 de la mañana, cuando por fin se que estoy más cómoda que nunca en mi cama, y me empiezan a pesar los párpados y empiezo a decirme a mi misma "creo que ya tengo sueño" y alcanzo a terminar la frase sólo porque dentro de mi cabeza si logro terminar las cosas (bueno, casi todas) y de repente algún mosco en mi habitación, el cual también estuve intentando matar y obviamente no lo había logrado, empieza a escuchar mis ronquidos. ¡Ja! ¿Quién hace los ruidos molestos ahora? Para despertar una vez más muy tarde y con las inoportunas ganas de ir al baño cuando recién he abierto los ojos. Pero ese es otro tema.

Pensándolo bien, esto fue tan morelio que si parece frase de balada triste en la que la cantante se queja de todo lo que le pasa porque no puede dormir. Sólo que si la canto yo, no tendría  éxito.

Él

Como no he podido decirle que no desde hace cuatro meses, he logrado actuar en función a una persona que se volvió tan trascendente que hoy no hago mas que pensar en maneras de ser mejor para el, y para mi también. Sé que me hace una mejor persona.

Yo no suelo ser del tipo de mujeres que le dicen a todo el mundo cuanto quieren a una persona, pero hay algo diferente con él. La diferencia es que a él lo amo.

Tiende a decirme como hacer las cosas y básicamente como ser una novia, porque es de las cosas que no sé como se hacen. Pero es el mejor porque a pesar se no saber lo que hacemos, supongo que lo estamos haciendo bien. 

Me dice que solo escribo cosas tristes y hoy decidí obedecerlo y escribí sobre lo que me hace feliz. Él.

3

Estamos hablando de una persona que siempre podrá contarme cosas que han pasado mientras yo le hablo de cosas que no van a pasar. Es una persona que dice mucho y no dice nada, el silencio es su fuerte, pues tiene unos ojos grandes por donde se le escapan a veces los pensamientos.

Está esta otra persona que debe decirlo todo porque sus ojos ya no ven y no sabe hacia donde dirigirse si quisiera comunicarse con señas, pero hay que escucharla con atención. Dos segundos de desconcentración y se pierde el hilo de la conversación. Es interesante aunque se crea superior, atractiva pese a algunas de sus cicatrices, las mas profundas y abiertas de su alma. No importa, no importa...

Pero hay una persona más. Ya no escribe mas que para responder cartas. Tanta de no decir nada con palabras y aunque sus ojos también conversan, sus dientes tiritan versos tristes para quien sepa escuchar, no es necesario entender porque el otro no le importa precisamente. Solo quiere un público, pero no quiere seguidores. 

Sin saber a donde va...

Ella espera a su muerte.
Como no la dejaba ir hacia la tumba sola tuvo que esperar a su muerte para que la llevara de la mano. Se aburrio de su vida y se quiso ir con su muerte a vivir feliz, pero su muerte por ahora dice que la quiere solo como amiga, que tendra que soportar a la vida un poco mas.

Las relaciones son complicadas cuando ella no tiene la opcion de estar soltera. No es siquiera conveniencia su relacion con la vida, ni conformismo. Es obligacion, porque si su muerte no la quiere la vida la sujeta. Y por hoy trata solamente de enamorar a su muerte.

Dedicado a Quien se encuentra en el piso superior

No soy precisamente de una religión en especifico. Siento que si le cuento a cualquier sacerdote, pastor, rabino o mago acerca de mis intentos de oración hacia el Senior, todos y cada uno de ellos me dirían que lo estoy haciendo mal. No sabría tampoco si a lo que hago se le llama orar, mas bien parece que le pregunto cosas a Dios. Es que me preocupa que todos le pidan cosas en vez de preguntarle que le falta, o quizá se cansaron de preguntar sin respuesta, y se llaman a si mismos creyentes, si no saben ni en lo que creen.

Pues ese es mi placer de conversar, o de preguntar. No por juzgar a Dios pero hay cosas que quisiera saber. No me interesa el secreto para ser feliz o como debo hacer para tener mas dinero, eso es mundano. Tampoco quiero saber si me voy a ir al cielo por escribir esto. Una vez mas, el sacerdote, pastor, rabino y mago me dirán que no, que lo estoy haciendo mal.

Pero lo que realmente quiero saber es que si somos hechos a imagen y semejanza de dios, cuantas partes de su ojo son verdes y cuantas partes cafés, si sus pupilas son azules y el iris un poco magenta. También me gustaría saber como se encuentra, si esta feliz o cuantas veces llora al día por nuestra culpa, si llora, si se enoja, si se siente orgulloso o si siente que ya no estamos hechos a su imagen y semejanza y le da vergüenza avisar en otros planetas que en la Tierra hay vida, o si le asusta  decir que somos inteligentes porque no puede mentir.

Bombardeo de preguntas a Dios y puede que ya se haya cansado. Aunque estoy segura de que otras personas le pregunten cosas mas absurdas o le pidan tonteras o le hablen de política. No me imagino a Dios sonriendo cada vez que le hablen de política, es aburrido, y es una cuestión que divide a la humanidad; Dios no va a votar por ustedes, no le expliquen sus propuestas o perderán en su contienda. Pero Dios no es como yo, porque yo no me detendría a escuchar a quien me hable de política.

No puedo llamar a esto rezar, ni a este escrito una plegaria porque me apendrearian con Biblias, que se yo. Dios es un misterio, pero me cae bien, aunque no hable mucho definitivamente sabe escuchar. Estoy segura de que escucha muchas cosas y no lanza rayos directamente a las personas que le hablan pendejadas, incluyéndome. No soy nadie para cuestionar el color de sus ojos, pero soy curiosa. De todos modos quiero que sepa que le mando un saludo.

Relación del humo y tabaco

Ni siquiera puedo decir que recuerdo
Aquel día que te di un beso
Naciente del silencio que fue un verso,
Que sería arisco o sería lo mas terso.

Pero te tuve y estaba segura,
De que a veces el amor perdura,
Lo que la lujuria estipula
Para después olvidarnos y ser caraduras.

Y una vez cumplido el objetivo,
Con un extraño y un breve amorío,
Jamas se me habría pasado el frío
Con un loco odiante tan sombrío.

Si te veo pasar no te reconozco,
Se ha borrado de mi memoria tu rostro,
Nada trascendente y con un bajo costo,
Y aún así recordando tal acto indecoroso.

La frustrada

Mi silencio no tiene un precio,
Pero creía que mi palabra si,
Y hablar es mas complicado para mi
Aunque por mis palabras no den un centavo.

Porque no soy testigo de un caso reconocido,
Ni amiga de alguien que le fue infiel a su novi@,
Aunque de algo sirvan mis palabras
Me ha demostrado el mundo que por ahora no valen.

Porque no soy juez ni periodista,
Ni trabajo en una línea caliente,
A esto se reducen mis palabras,
A las de una escritora que mas parece prostituta desempleada.

Y si callar no cuesta,
Pero si no hay valor en lo que hablo,
En lo que escribo, en los poemas que destruyo,
Por lo menos el valor sentimental lo neutraliza.

Hasta que llega la crisis,
Y la misma escritora lo nota,
Manda a la mierda a sus palabras
Las quema, detona los versos.

Pone una media en su boca,
Derrama tinta en sus escritos,
Y cuando ya no cree en si misma,
Sus palabras lo han perdido todo.